A Mediadora - A hora mais sombria - cap 1

Verão. Estação de dias longos e lentos e noites curtas e quentes.

Lá no Brooklyn, onde passei meus primeiro quinze, os verões – quando não

significavam colônia de férias – significavam ficar na entrada do prédio com minha

melhor amiga, Gina, e os irmãos dela, esperando o caminhão de sorvete passar. Quando

não estava quente demais, brincávamos de um jogo chamado Guerra, fazendo times com a garotada do bairro e atirando uns nos outros com armas imaginárias.

Quando ficamos mais velhas, claro, paramos de brincar de Guerra. Além disso, Gina e

eu começamos a dispensar o sorvete.

Não que isso importasse. Nenhum dos caras da vizinhança, aqueles com quem

costumávamos brincar, queria nada conosco.Bem, pelo menos comigo.Acho que não

achariam ruim refazer a amizade com Gina, mas quando finalmente notaram como ela

havia se transformado numa gata, Gina estava com a mira apontada para bem mais alto

do que os caras do bairro.

Não sei o que esperava do meu décimo sexto verão, o primeiro desde que me mudei

para a Califórnia para morar com mamãe e seu novo marido... e, ah, é, os filhos dele.Acho que imaginei os mesmos dias longos e lentos. Só que, na minha mente,  seriam passados na praia, e não na portaria de um prédio.

Quanto àquelas noites curtas e quentes, bem, também tinha planos para elas. Só

precisava de um namorado.

Mas, por acaso, nem a praia nem o namorado se materializaram, este último porque...

sabe o cara de quem eu gostava?Bem, não estava nem um pouco interessado. Pelo

menos era o que dava para ver. E a praia porque...

Bem, porque fui obrigada a pegar um emprego.

Isso mesmo: um emprego.

Fiquei horrorizada quando uma noite, durante o jantar, mais ou menos no inicio de

maio, meu padrasto, Andy, perguntou se eu tinha me inscrito para algum trabalho de

verão. Respondi tipo: “Que papo é esse?”.

Mas logo ficou claro que, como muitos outros sacrifícios que eu deveria fazer desde

que mamãe conheceu Andy Ackerman – apresentador de um popular programa de

trabalhos manuais na TV a cabo, californiano nativo e pai de três filhos -, se apaixonou

e se casou com ele, meu longo e preguiçoso verão na praia com os amigos não

aconteceria.

No lar dos Ackerman, como logo ficou claro, você tinha duas alternativas sobre como

passar as férias de verão: com um emprego ou aulas particulares. Só Mestre, meu meio irmão mais novo – conhecido por todo mundo, menos por mim, como David -, estava

livre das duas coisas, já que era novo demais para trabalhar e tirava notas tão boas que

fora aceito numa colônia de férias de informática para o mês inteiro, onde presumivelmente estava aprendendo coisas que iriam torná-lo o próximo Bill Gates – só

espero que sem o penteado ruim e os suéteres cafonas.

Meu meio-irmão do meio, Dunga (também conhecido como Brad), não teve tanta

sorte. Dunga tinha conseguido levar bomba em inglês e espanhol – um feito espantoso,

na minha opinião, já que o inglês era sua língua natal.Por tanto, estava sendo forçado

pelo pai a ter aulas particulares cinco dias por semana... quando não estava sendo usado

como mão-de-obra escrava no projeto que Andy havia começado a fazer enquanto seu

programa de TV estava parado durante o verão: detonar grande parte do deque dos

fundos da casa e instalar uma minipiscina de água quente.

Dadas as alternativas – emprego ou escola no verão -, optei por procurar trabalho.Consegui um emprego no mesmo lugar onde meu meio -irmão mais velho, Soneca, trabalha todo verão. Na verdade ele me recomendou algo que, na época,

simultaneamente me tocou e me espantou. Só mais tarde descobri que ele havia recebido um pequeno bônus por cada pessoa que recomendou e foi contratada.

Tanto faz. O negocio é o seguinte: agora Soneca – Jake, como é conhecido pelos

amigos e pelo restante da família – e eu somos orgulhos empregados do Pebble Beach

Hotel and Golf Resort Soneca como salva-vidas e eu como...

Bem, perdi meu verão para virar babá do hotel.

Certo. Agora pode parar de rir.

Até eu admito que não é o tipo de emprego que já pensei que serviria para mim, desde

que não tenho muita paciência e certamente não gosto muito que cuspam no meu

cabelo. Mas deixe-me dizer que pagam dez dólares por hora, e isso, não inclui as

gorjetas.

E deixe-me dizer também: sabe as pessoas que ficam no Pebble Beach Hotel na Golf

Resort? É, é o tipo de gente que costuma dar gorjetas. Generosamente.

Devo dizer que o dinheiro ajudou um bocado a curar meu orgulho ferido. Se tenho de

passar o verão ralando feito uma idiota, ganhar cem pratas por dia – e freqüentemente

mais – compensa bastante. Porque quando o verão terminar devo ter, sem

questionamento, o guarda-roupa de outono mais incrível dentre todo mundo do segundo

grau da Academia Católica Junipero Serra.

Então pense nisso, Kelly Prescott, enquanto passa seu verão estirada junto à piscina

do seu pai. Já tenho quatro pares de sapatos Jimmy Choo, pagos com o meu dinheiro.

O que acha disso, srta. Cartão AmEx do Papai?

O único problema verdadeiro com meu emprego de verão – além de crianças choronas

e dos pais igualmente chorões, mais cheios da grana, claro – é o fato de que devo estar

aqui todo dia às oito da manhã.

Isso mesmo. Oito da matina. Nada de dormir até tarde para a velha Suze neste verão.

Devo dizer que acho isso meio excessivo. E acredite, reclamei. Mas a regência do

Pebble Beach Hotel e Golf Resort se manteve teimosamente inabalável para não

oferecer os serviços de babá antes das nove.

E é assim que toda manhã (não consigo dormir nem nos domingos, graças à

insistência do meu padrasto de que todos devemos nos reunir à mesa para a elaborada

mistura de café-da-manhã com almoço que ele prepara; o sujeito parece pensar que nós

somos os Camden, os Walton ou sei lá o que) acordo antes das sete...

O que, como fiquei surpresa em descobrir, tem lá suas vantagens.

Ainda que eu não coloque na lista ver Dunga sem camisa, suando feito um porco e

tomando suco de laranja direto na caixa.

Há um bocado de garotas que freqüenta m minha escola que, eu sei, pagariam para ver

Dunga – e Soneca também, por sinal – sem camisa, suado ou não. Kelly Prescott, por

exemplo. E sua melhor amiga e ex -paixão de Dunga, Debbie Mancuso. Eu própria não

entendo a atração, mas só posso supor que essas garotas não ficaram perto dos meus

meios-irmãos depois de uma refeição em que os feijões tenham aparecido de algum

modo no cardápio.

Mesmo assim, qualquer um que quisesse ver Dunga em sua imitação de modelo de

calendário poderia fazer isso facilmente de graça, só passando por nossa casa em

qualquer manhã de meio de semana. Porque é no nosso quintal dos fundos que Dunga

tem estado, aproximadamente desde as seis da manhã até sair para a aula particular às

dez, nu da cintura para cima e realizando um rigoroso trabalho manual sob os olhos de

águia do pai.Nesta manhã específica – a manhã em que eu o peguei, de novo, bebendo diretamente da caixa de suco, hábito do qual mamãe e eu temos tentado, com pouco sucesso, curar todo o clã Ackerman -, aparentemente Dunga estivera cavando, já que deixou uma trilha de lama sobre o que já fora um balcão imaculado (sei disse: ontem à noite foi minha vez de limpar).

- Ah – falei ao entrar na cozinha. – Que imagem mais linda!

Dunga baixou a caixa de suco de laranja e me olhou.

- Você não tem de estar em algum lugar? – perguntou ele enxugando a boca com as costas da mão.

- Claro. Mas esperava que, antes de sair, pudesse curtir um belo copo de suco reforçado com cálcio. Agora vejo que não será possível.

Dunga sacudiu a caixa.

- Ainda tem um pouco.

- Misturado com seu cuspe? – contive um tremor. – Acho que não.

Dunga abriu a boca para dizer alguma coisa – presumivelmente a sugestão de sempre,

de que eu vá lamber um prego -, mas a voz do pai gritou de f ora da porta de vidro que

dá para o deque.

- Brad – gritou Andy. – Chega de descansar. Volte aqui e me ajude a baixar isto.

- Dunga bateu com a caixa de suco no balcão. Mas antes que ele pudesse sair da

cozinha eu o impedi com um educado:

- Com licença?

Como ele não usava camisa, pude ver os músculos no pescoço e nos ombros de Dunga

se retesando enquanto eu falava.

- Certo – disse ele girando e voltando à caixa de suco. – Vou guardar. Minha nossa,

você vive pegando no meu pé por causar dessas mer...

- Eu não me importo com isso – interrompi apontando para a caixa, se bem que ela

devia estar deixando o balcão grudento. – Quero saber o que é aquilo.

Dunga olhou para onde eu tinha apontado. Piscou para o objeto oblongo incrustado de

terra.

- Não sei – disse ele. – Achei enterrado no quintal enquanto estava arrancando uma

das colunas.

Levantei com cuidado o que parecia ser uma caixa de metal, com cerca de 15

centímetros de comprimento e uns cinco de largura, muito enferrujada e coberta de

lama.Mas havia alguns lugares onde a lama tinha saído, e dava para ver algumas

palavras pintadas na caixa.As poucas que pude identificar eram aroma e qualidade

garantida.Quando sacudi a caixa, ela fez barulho.Havia algo dentro.

- O que tem nela? – perguntei.

Dunga deu os ombros.

- Como é que eu vou saber? Está fechada pela ferrugem. Eu ia pegar...

Não descobri o que Dunga iria fazer com a caixa, já que nesse momento seu irmão

mais velho, Soneca, entrou na cozinha, pegou a caixa de suco de laranja, abriu e engoliu

o resto. Quando terminou, amassou a caixa, jogou no compactador de lixo de depois,

aparentemente notando minha expressão pasma, perguntou:

- O quê?

Não sei o que as garotas vêem neles. Sério. Parecem animais. Não daqueles fofinhos.

Enquanto isso, lá fora, Andy estava chamando Dunga de novo, com voz imperiosa.

Dunga murmurou baixinho algumas palavras extremamente pitorescas e depois

gritou:

- Já estou indo. – E saiu irritado.Já eram 7h45, por isso eu e Soneca tínhamos mesmo de “ligar os motores”, como ele dizia, para chegar a tempo ao hotel. Mas ainda que meu irmão mais velho tenha a tendência de passar pela vida como sonâmbulo, não há nada sonambulístico em seu modo de dirigir. Marquei o cartão de ponto cinco minutos antes da hora.

O Pebble Beach Hotel and Golf Resort se orgulha da eficiência. E de fato tudo funciona muito bem. Como babá contratada, é minha responsabilidade, depois de marcar o ponto, perguntar quem são meus encarregados no dia. É então que descubro se estarei levando papinha de cenoura ou molho de hambúrguer do cabelo depois do trabalho. Em geral prefiro os hambúrgueres, mas há algo a ser dito sobre papinhas de cenoura: em geral as pessoas que comem isso não podem dar respostas mal -educadas à gente.

Mas quando ouvi com quem ia trabalhar naquele dia especifico, fiquei desapontada,

mesmo sendo um comedor de hambúrguer.

- Suzannah Simon – gritou Caitlin. – Você vai ficar com Jack Slater.

- Pelo amor de Deus – falei a Caitlin, que era minha supervisora. – Eu fiquei com o

Jack Slater ontem. E anteontem.

Caitlin só tem dois anos a mais do que eu, mas me trata como se eu tivesse 12. De fato

tenho certeza de que o único motivo pelo qual me tolera é o Soneca. É tão caída por ele

quanto todas as outras garotas deste planeta... menos eu, claro.

- Os pais de Jack requisitaram você, Suze – informou Caitlin sem nem mesmo erguer

o olhar da prancheta.

- Você não podia ter dito que eu já tinha sido escolhida?

Nesse ponto Caitlin levantou a cabeça e me espiou com os olhos frios, com lentes de

contato azuis.

- Suze, eles gostam de você.

Mexi nas alças do maiô. Eu estava usando o maiô azul -marinho regulamentar, por

baixo da camiseta regata azul -marinho regulamentar e do short cáqui. Com pregas,

imagine só. Horroroso.

Eu falei do uniforme, não falei?Quero dizer, a parte em que tenho de usar uniforme no

trabalho?Não brinca. Todo dia. Uniforme!

Se eu soubesse, não teria me candidatado ao emprego.

- É – respondi. – Sei que eles gostam de mim.

O sentimento não é recíproco.  Não que eu não goste do Jack, se bem que ele é de

longe o menininho mais chorão que já conheci. Puxa, dá para ver por quê – é só olhar os

pais, dois médicos obcecados pela carreira, que acham que largar o filho com uma babá

de hotel durante dias sem fim enquanto vão velejar e jogar golfe é um ótimo programa

em família.

Na verdade é com o irmão mais velho de Jack que tenho problema. Bem, não

necessariamente problema...

É mais tipo: evito passar por ele quando estou usando meu incrivelmente antichique

short cáqui do uniforme do Pebble Beach Hotel and Golf Resort.

É. O pregueado.

Só que, claro, toda vez que topo com o cara, desde que chegou com a família ao hotel

na semana passada, estou usando essa roupa estúpida.

Não que eu me importe particularmente com o que Paul Slater acha de mim. Quero

dizer, meu coração (para inventar uma frase original) pertence a outro.

É uma pena que esse outro não demonstre qualquer sinal de querer. Meu coração,

claro.

Mesmo assim, Paul – esse é o nome dele; o irmão mais velho de Jack, quero dizer:

Paul Slater – é bem incrível.Quero dizer, não que não seja um gato. Ah, não, Paul é um gato e divertido. Toda vez que pego ou deixo Jack na suíte da família, e seu irmão, Paul,

por acaso está, ele sempre diz alguma coisa irreverente sobro o hotel, sobre os pais ou

sobre ele mesmo. Não uma coisa maldosa nem nada. Só divertida.

E acho que ele é inteligente, porque sempre que não está no campo de golfe com o pai

ou jogando tênis com a mãe, está lendo na beira da piscina. E não um livro típico de

piscina. Nada de Clancy, Crichton ou King. Ah, não. Estamos falando de coisas escritas

por caras como Nietzsche ou Kierkegaard.

Sério. Quase faz a gente pensar que ele não é da Califórnia.

E claro que, por acaso, não é: os Slater são de Seattle.

Então veja só, não é só porque Jack Slater é o garoto mais chorão que já conheci:

também há o fato de seu irmão gato me ver de novo usando um short que me faz parecer

mais ou menos do tamanho d o Canadá.

Mas Caitlin estava totalmente desinteressada por meus sentimentos.

- Suze – disse ela, olhando de novo para a prancheta. – Ninguém gosta do Jack. Mas o

fato é que o Dr. e a Sra. Slater gostam de você. Por isso vai passar o dia com Jack.

Capice?

Suspirei fundo, mas o que poderia fazer? Fora o meu orgulho, meu bronzeado era a

única coisa que iria realmente sofrer por passar mais um dia com Jack. O garoto não

gosta de nadar, de andar de bicicleta, patins, de jogar frisbee nem nada que tenha a ver

com o ar livre. Sua idéia de diversão é ficar dentro do quarto assistindo a desenho

animado.

Não estou brincando. Sem qualquer dúvida ele é o moleque mais chato que já conheci.

Acho difícil acreditar que ele e Paul venham do mesmo caldeirão de genes.

- Além disso – acrescentou Caitlin enquanto eu estava ali parada, fumegando -, hoje

Jack faz oito anos.

Encaro-a.

- É aniversário dele? È o aniversário de Jack e os pais vão deixá-lo com uma babá o

dia inteiro?

Caitlin me lançou um olhar severo.

- Os Slater disseram que vão voltar a tempo de levá -lo para jantar no Grill.

O Grill. Uau.  O Grill é o restaurante mais chique do hotel, talvez de toda a península.

A coisa mais barata que servem lá deve custar uns 15 dólares e é salada da casa. O Grill

é o lugar menos divertido para levar um garoto que faz oito anos. Puxa, nem mesmo

Jack, a criança mais chata do mundo, poderia se divertir ali.

Não entendo. Realmente. Puxa, o que há de errado com esse pessoal? E como, vendo -

se o modo como tratam o filho mais novo, o outro conseguiu sair tão...

Bem, gato?

Pelo menos essa palavra que saltou na minha mente quando Paul abriu a porta da suíte

da família em resposta à minha batida, depois ficou ali rindo para mim, com uma das

mãos no bolso da calça creme, o outra segurando um livro de alguém chamado Martin

Heidegger.

É, sabe qual o último livro que eu li? Deve ter sido O cãozinho Clifford. Isso mesmo.

E, certo, eu estava lendo para uma criança de cinco anos, mas mesmo assim. Heidegger.

Nossa!

- E aí? Quem ligou para o serviço de quarto e pediu a garota bonita? – perguntou Paul.

Bom, certo, essa não foi engraçada. Na verdade, pensando bem, foi meio assédio

sexual. Mas o fato de o cara ter minha idade, mais de um metro e oitenta e pele

bronzeada, com cabelos castanhos encaracolados e olhos azuis como o oceano logo

além do campo de golfe do Pebble Beach, fez a coisa não ser tão ruim.Não tão ruim. O que é que eu estou falando?! O cara poderia me assediar sexualmente quando quisesse. Pelo menos alguém estava a fim.

Sorte minha ele não ser o cara que eu queria.

Não admiti isso em voz alta, claro. O que falei foi:

- Ha, ha. Estou aqui por causa do Jack.

Paul se encolheu.

- Ah – falou balançando a cabeça num desapontamento fingido -, o baixinho é que

tem sorte.

Ele manteve a porta aberta para mim e eu entrei na sala chique da suíte. Jack estava

onde costumava ficar, esparramado no chão diante da TV. Não notou minha presença,

como era seu costume.

Sua mãe, por outro lado, me reconheceu:

- Ah, oi, Suzan. Rick, Paul e eu vamos ficar no campo de golfe a manhã inteira.

Depois vamos almoçar no Grotto, e mais tarde temos compromisso com os personal

trainers. Então, se você puder ficar até a hora de voltarmos, mais ou menos à s sete,

agradeceríamos. Certifique-se de que Jack tome banho antes de pôr a roupa para o

jantar. Deixei um terno para ele. É o aniversário dele, você sabe. Bom, tchauzinho,

vocês dois. Divirta-se Jack.

Como é que ele não iria se divertir? – perguntou Paul, com um olhar significativo na

minha direção.

E então os Slater saíram.

Jack ficou onde estava – diante da TV, sem falar comigo, nem mesmo olhando para

mim. Como isso era comportamento típico, não me alarmei.

Atravessei a sala – passando por cima do Jack – e fui abrir a porta dupla que dava

num terraço virado para o mar. Rick e Nancy Slater estavam pagando seiscentos dólares

por noite pela vista, que era a baía de Monterey luzindo em turquesa sob o céu azul sem

nuvens. Da suíte dava para ver a fatia amarela de praia sobre a qual, se não fosse meu

padrasto bem-intencionado mas equivocado, eu estaria curtinho meu verão.

Não é justo. Não mesmo.

- Certo garotão – falei depois de captar a vista por um ou dois minutos e ouvir o pulsar

calmante das ondas. – Vá colocar um calção de banho. Vamos para a piscina. O dia está

lindo demais para ficar aqui dentro.

Como sempre, foi como se eu tivesse beliscado Jack, em vez de sugerir um dia divertido na piscina.

- Mas por quê? – gemeu ele. – Você sabe que eu não sei nadar.

- Exatamente por isso. Você está fazendo oito anos. Um garoto de oito anos que não

sabe nadar não passa de um otário. Você não quer ser um otário, não é?

Jack opinou que preferia ser um otário a sair da suíte, fato que eu conhecia muito bem.

- Jack – falei caindo numa poltrona perto dele. – Qual é o seu problema?

Em vez de responder, Jack rolou de barriga para baixo e fez uma careta para o tapete.

Mas eu não ia deixá-lo em paz. Sabia do que estava falando, o negócio de ser otário. Ser

diferente no sistema educacional público – ou mesmo particular – dos Estados Unidos

não é legal. Não podia imaginar como Paul tinha deixado isso acontecer – seu

irmãozinho virar um chorãozinho em quem a gente quase tinha vontade de dar um tapa.

Mas sabia muito bem que Rick e Nancy não faziam nada para consertar isso. Estava por

minha conta salvar Jack Slater de virar o saco de pancadas de sua escola.

Não pergunte por que eu me importava. Talvez porque, de um modo estranho, Jack

me lembrasse o pequeno Mestre, meu meio -irmão mais novo, o que está na colônia de

férias de informática. Apesar de ser um careta no sentido mais puro da palavra, Mestre é uma das minhas pessoas prediletas. Até mesmo tenho me esforçado para chamá-lo pelo

nome, David... pelo menos na frente dele.

Mas Mestre é – praticamente – capaz de se virar com seu comportamento bizarro

porque tem memória fotográfica e capacidade computacional de processar informações.

Jack, pelo que dava para ver, não possuía essas habilidades. De fato sentia que ele era

meio burrinho. De modo que não tinha desculpa para as excentricidades.

- Qual é? – perguntei. – Você não quer aprender a nadar nem jogar frisbbe, como uma

pessoa normal?

- Você não entende – respondeu Jack para o tapete, de modo pouco claro. – Eu não

sou normal. Sou... diferente dos outros.

- Claro que é – falei revirando os olhos. – Todos nós somos especiais e únicos, como

flocos de neve. Mas há o diferente e há o esquisito. E você, Jack, vai ficar esquisito, se

não tomar cuidado.

- Eu... eu já sou esquisito.

Mas o garoto não quis ser mais especifico, e não posso dizer que pressionei muito,

tentando descobrir o que ele queria dizer. Não que tenha imaginado que ele gostasse de

afogar gatinhos nas horas livres, ou algo assim. Só achei que queria dizer esquisito no

sentido geral. Bom, de vez em quando todo mundo se sentia esquisito. Talvez Jack se

sentisse esquisito com um pouco freqüência, mas afinal, tendo Rick e Nancy como pais,

quem não se sentiria? Provavelmente vivi am lhe perguntando por que não podia ser

mais parecido com o irmão mais velho, Paul. Isso bastaria para deixar qualquer criança

meio insegura. Quero dizer, qual é! Heidegger? Nas férias de verão?

Sou muito mais O cãozinho Clifford.

Falei a Jack que tanta preocupação iria deixá-lo velho antes da hora. Depois ordenei

que fosse vestir o calção de banho.

Ele foi, mas não exatamente com pressa, e quando finalmente saímos e estávamos na

caminho de tijolos para a piscina, já eram dez horas. O sol batia forte, mas o calor ainda

não estava desconfortável. Na verdade quase nunca faz um calor desconfortável em

Carmel, mesmo no meio de julho. Lá no Brooklyn a gente praticamente não pode sair

de casa em julho, de tão abafado. Mas em Carmel quase não há umidade, e sempre

sopra uma brisa fresca do Pacifico.

Tempo perfeito para namorar. Se por acaso eu tivesse. Quero dizer, um namorado. O

que, claro, não tenho. E provavelmente nunca terei – pelo menos o que eu quero – se as

coisas continuarem como estão.

De qualquer modo, Jack e eu íamos pelo caminho de tijolos para a piscina quando um

dos jardineiros saiu de trás de um enorme arbusto de forsítia e me cumprimentou com a

cabeça.

Isso não seria estranho – na verdade fiquei amiga de todo o pessoal do paisagismo ,

graças aos muitos frisbees que perdi enquanto brincava com as crianças sob meus

cuidados -, a não ser pelo fato de que esse jardineiro em particular, Jorge, que deveria se

aposentar no fim do verão, em vez disso sofreu um araque cardíaco alguns dias ante s e,

bem...

Morreu.

No entanto, ali estava o Jorge, com seu macacão bege, segurando uma tesoura de poda

e balançando a cabeça para mim, como tinha feito na última vez em que o vi, neste

mesmo caminho, há alguns dias.

Eu não estava muito preocupada com a reação de Jack diante de um defunto que

aparecesse e balançasse a cabeça para a gente, já que, na maior parte das vezes, sou a

única pessoa que conheço que pode ver. Quero dizer, os mortos. Por isso estava

totalmente despreparada para o que acontece u em seguida...Jack soltou a mão da minha e, com um grito estrangulado, correu para a piscina.

Isso era estranho. Mas, afinal de contas, Jack era estranho. Revirei os olhos para Jorge

e corri atrás do garoto, já que, afinal de contas, estou sendo paga para cuidar dos vivos.

Todo o negócio de ajudar os mortos tem de ficar em segundo plano enquanto estou no

Pebble Beach Hotel and Golf Resort. Os fantasmas simplesmente precisam esperar.

Quero dizer, não é como se eles estivessem me pagando. Ha! Bem que eu queria.

Encontrei Jack encolhido numa espreguiçadeira, soluçando em sua toalha. Felizmente

ainda era bastante cedo e não havia muita gente na piscina. Caso contrário talvez eu

tivesse de dar alguma explicação.

Mas a única outra pessoa ali era Soneca, lá no alto em sua cadeira de salva -vidas. E

pelo modo como Soneca apoiava a bochecha na mão, ficou bem claro que seus olhos,

por trás das lentes do Ray-Ban, estavam fechados.

- Jack – falei, sentando-me na espreguiçadeira ao lado. – Jack, qual é o problema?

- Eu... eu já disse – soluçou Jack em sua toalha branca e fofa. – Suze... eu não sou

como as outras pessoas. Sou como você disse. Sou... esquisito.

Eu não sabia do que ele estava falando. Presumi que só estávamos continuando a

conversa do quarto.

- Jack. Você não é mais esquisito do que qualquer pessoa.

- Não – soluçou ele. – Eu sou. Você não entende? – Então ele ergueu a cabeça, me

olhou direto nos olhos e sibilou. – Suze, você não sabe por que não gosto de sair?

Balancei a cabeça. Não tinha sacado. Mesmo então, eu não tinha sacado.

- Porque quando saio – sussurrou Jack -, eu vejo gente morta.

A Mediadora – A Hora mais Sombria – cap 2

Juro que foi isso que ele disse.

Igualzinho ao garoto daquele filme, com as mesmas lágrimas nos olhos, o mesmo

medo na voz.

E eu tive mais ou menos a mesma reação de quando vi o filme. Falei por dentro:

Panaca chorão.

Mas por fora só disse:

- E daí?

Não queria parecer insensível. Só fiquei surpresa demais, Quero dizer, em todos os

meus 1ó anos só conheci mais uma pessoa com a mesma capacidade que tenho – a

capacidade de ver e falar com os mortos -, e essa pessoa é um padre de sessenta e tanto

anos que por acaso é o diretor da escola que freqüento atualmente. Sem dúvida nunca

esperei encontrar um colega mediador no Pebble Beach Hotel and Golf Resort.

Mas mesmo assim Jack se ofendeu com o meu “E daí?”.

- E daí? – Jack se empertigou. Era um garotinho magricelo, com o peito fundo e cabelos castanhos encaracolados, com os do irmão. Só que Jack não tinha a forma lindamente musculosa do irmão, por isso o cabelo encaracolado, que parecia sublime em Paul, dava a Jack a aparência infeliz de um cotonete ambulante.

Não sei. Talvez por isso Rick e Nancy não quisessem andar por aí com ele. A aparência de Jack é meio estranha, e parece que ele tem conversas freqüentes com os mortos. Deus sabe que isso nunca fez de mim a miss popularidade.

Quero dizer, o negócio de falar com os mortos. Não tenho aparência estranha. Na

verdade, quando não estou com o short do uniforme, os peões de obra costumam me

elogiar pela aparência.- Você não ouviu o que eu disse? – Jack estava deprimido, dava para ver. Eu era provavelmente a primeira pessoa com quem ele falava sobre seu problema especial e que não parecia nem um pouco impressionada.

Coitadinho. Ele não fazia idéia de com quem estava lidando.

- Eu vejo gente morta – disse ele esfregando os olhos com os punhos. – Eles aparecem

e começam a falar comigo. E estão mortos.

Inclinei-me para frente, pousando os cotovelos no s joelhos.

- Jack.

Você não acredita. – Seu queixo começou a tremer. – Ninguém acredita. Mas é verdade!

Jack enterrou o rosto de novo na toalha. Olhei na direção de Soneca. Ainda não havia

sinal de que ele tivesse achando estranho o comportamento de Jack. O garoto murmurava sobre todas as pessoas que não acreditavam nele no decorrer dos anos, uma lista que parecia incluir não apenas os pais, mas todo um bando de especialistas médicos

aos quais Rick e Nancy o tinham arrastado. Esperando curar o fi lho mais novo daquela

ilusão: de que podia falar com os mortos.

Coitadinho. Não tinha percebido, como eu percebi muito cedo, que o que ele e eu

podemos fazer... bem, que a gente não deve falar nisso.

Suspirei. Verdade, aparentemente seria demais pedir que eu tivesse um verão normal.

Quero dizer, um verão sem nenhum incidente paranormal.

Mas afinal de contas nunca tive um assim na vida.Por que o décimo sexto seria diferente?

Pus a mão num dos ombros magros e trêmulos de Jack.

- Jack. Você viu aquele jardineiro agora mesmo, não foi? O que estava com a tesoura

de poda?

- Você... você também viu?

- Vi. Era o Jorge. Ele trabalhava aqui. Morreu há alguns dias, de ataque cardíaco.

- Mas como você... – Jack balançou a cabeça atrás e para frente, devagar. – Quero

dizer, ele... ele é um fantasma.

- Bem, é. Provavelmente precisa que a gente faça alguma coisa por ele. Bateu as botas

meio de repente, e pode haver coisas, você sabe, que deixou inacabadas. Veio falas

conosco porque precisa de ajuda.

- É... – Jack me encarou. – É por isso que eles me procuram? Porque querem ajuda?

- Bem, é. O que mais iriam querer?

Não sei. – O lábio inferior de Jack começou a tremer de novo. – Para me matar.

Não pude deixar de sorrir um pouquinho.

- Não, Jack. Não é por isso que os fantasmas procuram você. – Pelo menos não por

enquanto. O garoto era novo demais para ter feito o tipo de inimigos homicidas que eu

tinha. – Eles o procuram porque você é um mediador, como eu.

Lagrimas tremeram nas pontas dos grandes cílios de Jack, enquanto ele me olhava.

- Um... o quê?

“Ah, pelo amor de Deus”, pensei. “Por que eu?” Quero dizer, verdade. Como se minha vida já não fosse complicada demais. Agora tenho de bancar Obi Wan Kenobi para o garoto ser um Anakin Skywalker? Não é nem um pouco justo. Quando é que eu vou ter a chance de fazer coisas que as adolescentes normais gostam de fazer, tipo ir a festas, ficar na praia e... bem...

O que mais?

Ah, sim, namorar. Namorar com o garoto de quem eu gosto seria legal.

Mas eu namoro? Ah, não. O que eu tenho, em vez disso?Fantasmas. Principalmente fantasmas procurando ajuda para limpar a sujeira que fizeram quando estavam vivos, mas algumas vezes fantasmas cuja única diversão é fazer sujeiras ainda maiores com a vida das pessoas que deixaram para trás. E isso freqüentemente inclui a minha.

E pergunto: será que tenho um cartaz na testa dizendo: serviço de arrumadeira? Por

que sou eu que tenho de limpar a sujeira dos outros?

Porque tive o azar de nascer mediadora.

Devo dizer que me acho mais adequada para o serviço do que o coitado do Jack. Puxa,

eu vi meu primeiro fantasma quando tinha dois anos e posso garantir que a reação

inicial não foi medo. Não que, com dois anos, eu pudesse ajudar a pobre alma sofredora

que me procurou. Mas também não gritei nem saí correndo aterrorizada.

Só mais tarde, quando meu pai – que faleceu quando eu tinha seis anos – voltou e

explicou, comecei a entender completamente o que eu era, e por que podia ver os

mortos, mas os outros – como minha mãe, por exemplo – não podiam.

Mas uma coisa eu soube desde muito cedo: dizer a alguém que podia ver gente que

eles não podiam? É, não é uma idéia fantástica. Pelo menos seu eu não quisesse ir para

o nono andar de Bellevue, que é onde eles enfiam todos os pirados de Nova York.

Só que Jack parece não ter tido o mesmo sentimento instintivo de auto preservação

com o qual eu aparentemente nasci. Abria o bico sobre o negócio de fantasma para

qualquer um que quisesse ouvir, com o resultado inevitável de que os coitados dos pais

não queriam ter nada a ver com ele. Aposto que as crianças da idade dele, deduzindo

que ele mentia para atrair a atenção, achavam a mesma coisa. De certa forma, o próprio

garotinho havia provocado todos os seus sofrimentos atuais.

Por outro lado, se você me perguntar, quem quer que esteja lá em cima entregando

crachás de mediador precisa se esforçar mais para garantir que quem receba o emprego

esteja mentalmente à altura do desafio. Eu reclamo um bocado porque isso provocou

uma cãibra significa na minha vida social, mas não tem nada nesse negócio de mediador

que eu não me sinta perfeitamente capaz de fazer...

Bem, a não ser uma coisa.

Mas venho me esforçando um bocado para não pensar nisso.

Ou melhor, nele.

- Um mediador – expliquei a Jack – é alguém que ajuda as pessoas que morreram a ir

em frente, para a próxima vida.

Ou para onde quer que as pessoas tenham de ir quando chutam o balde. Mas eu não

queria entrar numa discussão metafísica com esse garoto. Quero dizer, afinal de contas,

ele tem só oito anos.

- Quer dizer que eu devo ajudá -los a ir para o céu?

- Bem, é, acho que sim.

Se houver um céu.

- Mas... – Jack balançou a cabeça. – Eu não sei nada sobre o céu.

- Não precisa saber. – Tentei pensar num modo de explicar, depois decidi que mostrar

era melhor do que dizer. Pelo menos é isso que o Sr. Walden, que foi meu professor de

inglês e história da civilização no ano passado, sempre dizia.

- Olha – falei pegando Jack pela mão. – Venha. Fique observando, para ver como a

coisa funciona.

Mas Jack pisou no freio imediatamente.

- Não – ofegou ele, com os olhos azuis, tão parecidos com o do irmão, loucos de

medo. – Não, não quero.

Puxei-o de pé. Ei, eu nunca disse que fui feita para esse serviço de babá, lembra?- Venha – falei de novo. – Jorge não vai machucar você. Ele é legal. Vamos ver o que

ele quer.

Praticamente precisei carregá-lo, mas finalmente consegui levar Jack ao lugar onde

tínhamos visto Jorge. Um instante depois o jardineiro- ou devo dizer, seu espírito –

reapareceu, e depois de muitos cumprimentos de cabeça e sorrisos educados, partimos

para os negócios. Foi meio difícil, considerando que o inglês de Jorge era tão bom

quanto meu espanhol – ou seja, nem um pouco bom -, mas no fim pude deduzir o que

impedia Jorge de ir desta vida para a próxima, qualquer que ela seja: sua irmã tinha se

apropriado de um rosário deixado pela mãe dele para a primeira neta, filha de Jorge.

- Então – expliquei a Jack, enquanto o guiava ao saguão do hotel -, o que temos de

fazer é conseguir que a irmã de Jorge devolva o rosário a Teresa, a filha dele. Senão o

Jorge vai ficar por aí enchendo nosso saco. Ah, e ele não conseguirá encontrar o

descanso eterno. Sacou?

Jack ficou quieto. Só foi andando atrás de mim, atordoado. Tinha permanecido num

silêncio de morte durante minha conversa com Jorge, e agora parecia que alguém o

havia acertado duzentas vezes um bastão na cabeça.

- Venha cá. – Guiei Jack até uma elegante cabine telefônica de mogno, com porta de

vidro deslizante. Depois de nós dois nos enfiarmos dentro, fechei a porta, peguei o

telefone e pus uma moeda de 25 centavos na fenda. – Olhe e aprenda, gafanhoto.

O que se seguiu foi um exemplo bastante típico do que faço quase diariamente. Liguei

para informações, consegui o telefone da figura culpada e liguei para ela. Quando a

mulher atendeu e eu me certifiquei de que ela falava inglês o bastante para me entender,

informei os fatos sem qualquer enfeite. Quando a gente está lidando com os mortos, não

há necessidade de nenhum tipo de exagero. O fato de alguém que morreu ter contatado

você, com detalhes que apenas o falecido saberia, geralmente basta. No fim da

conversa, a obviamente abalada Marisol garantiu que o rosário seria entregue, naquele

dia, nas mãos de Teresa.

Fim de conversa. Agradeci à irmã de Jorge e desliguei.

- Agora – expliquei a Jack -, se Marisol não fizer isso, teremos notícias de Jorge outra

vez, e teremos de partir para alguma coisa um pouquinho m ais persuasiva do que um

mero telefonema. Mas ela pareceu bem apavorada. É arrepiante quando um estranho

liga para a pessoa e diz que falou com o irmão morto dela, dizendo que ele está furioso

com ela. Aposto que a mulher vai fazer o que eu pedi.

Jack me encarou.

- É só isso? É só isso que ele queria que você fizesse? Pedir à irmã para devolver o

colar?

- O rosário – corrigi. – E sim, era isso.

Não achei importante acrescentar que esse caso tinha sido particularmente simples.

Em geral os problemas associados a pessoas que vêm do outro lado da sepultura são um

pouco mais complicados e exigem muito mais do que um simples telefonema. De fato,

freqüentemente acontecem brigas de socos. Eu havia me recuperado há pouco tempo de

algumas costelas quebradas por um grupo de fantasmas que não tinham apreciado nem

um pouco minhas tentativas de ajudá-los a ir para a outra vida, e na verdade acabaram

me mandando para o hospital.

Mas Jack tinha muito tempo para aprender que nem todos os defuntos eram como

Jorge. Além disso, era o aniversário dele. Eu não queria pirar o moleque de vez.

Em vez disso abri a porta da cabine telefônica de novo e falei:

- Vamos nadar.Jack ficou tão pasmo com a coisa toda que nem protestou. Ainda tinhas perguntas, claro... perguntas que respondi com o máximo de paciência e detalhes que pude. Entre uma resposta e outra, ensinei um pouco de nado livre.

E não quero contar vantagem nem nada, mas devo dizer que, graças às minhas

instruções cuidadosas e minha influência calmante, no fim do dia Jack Slater estava

agindo – e até nadando – como um garoto normal de oito anos.

Sem brincadeira. O pirralho tinha ficado completamente leve. Estava até rindo. Era

como se, ao mostrar que ele não tinha o que temer dos fantasmas que o vinham

incomodando durante toda a vida, eu tivesse retirado seu medo de... bem, de tudo. Não

se passou muito tempo até ele estar correndo em volta da piscina, pulando e espirrando

água e irritando as mulheres dos médicos que tentavam se bronzear nas espreguiçadeiras

próximas. Como qualquer outro garoto de oito anos.

Até conversou com um grupo de outras crianças cuidadas por uma das outras babás. E

quando uma das crianças jogou água na cara de Jack, em vez de irromper em prantos,

como teria feito na véspera, ele jogou água na cara do garoto, fazendo Kim, minha

colega babá, que estava na água ao meu lado, perguntar:

- Meu Deus, Suze, o que você fez com Jack Slater? Ele está agindo quase como se

fosse... normal.

Tentei não deixar o orgulho aparecer.

- Ah, você sabe – falei dando os ombros. – Só o ensinei a nadar. Acho que isso lhe

deu um pouco de confiança.

Kim ficou olhando quando Jack e outro garoto, só para serem irritantes, mergulharam

espirrando água num grupo de menininhas que gritaram e tentar am acertar os garotos

com seus flutuadores de espuma.

- Bom – disse Kim. – Vou dizer uma coisa. Nem acredito que é o mesmo garoto.

Nem a família de Jack, pelo que ficou aparente. Eu estava ensinando-o a nadar de

costas quando ouvi alguém dar um assobio, grave e longo, do outro lado da piscina.

Jack e eu olhamos para cima e vimos Paul ali parado, todo tipo Pete Sampras, vestido

de branco com uma raquete de tênis.

- Olha só isso – disse Paul, atarantado. – Meu irmão numa piscina. E curtindo, veja só.

Será que o inferno se congelou, ou algo assim?

- Paul – gritou Jack. – Olha para mim! Olha para mim!

E em seguida Jack estava disparando pela água em direção ao irmão. Eu não chamaria

o que o Jack estava fazendo exatamente de nado crawl, mas era uma imitação bastante

passável, mesmo aos olhos de um irmão mais velho. E, mesmo não sendo bonito, não

havia como negar que o garoto se mantinha à tona. Isso a gente precisava admitir.

E Paul admitiu. Agachou-se e, quando a cabeça de Jack apareceu logo abaixo dele,

estendeu a mão e a empurrou para dentro d’água outra vez. Você sabe, brincando.

- Parabéns, campeão – disse Paul quando Jack voltou à superfície. – Nunca pensei que

veria você sem medo de molhar a cara.

Sorrindo de orelha a orelha, Jack falou:

- Olha eu nadando de volta! – E começou a espadanar pela água até o outro lado da

piscina. De novo não foi bonito, mas foi eficaz.

Mas em vez de olhar o irmão nadando, Paul se virou para mim, que estava de pé com

a água azul na altura do peito.

- Certo, Annie Sullivan – disse ele. – O que você fez com Helen*?

[* Referência à peça O milagre de Anne Sullivan, muito popular nos Eua. (N. do T.)].

Dei de ombros. Jack não havia mencionado os sentimentos do irmão com relação ao

negócio de “eu vejo gente morta”, por isso eu não sabia se Paul tinha conhecimentos da

capacidade de Jack ou se, como os pais, achava que tudo estava na cabeça do garoto.Um dos pontos que eu havia enfatizado para Jack era que quanto menos pessoas –

particularmente adultas – soubessem, melhor. Tinha esquecido de perguntar se Paul

sabia.

Ou, mais importante, se acreditava.

- Só o ensinei a nadar – falei, tirando parte do cabelo molhado de cima do rosto.

Não vou mentir nem nada dizendo que fiquei sem graça com um gato como Paul me

vendo de maiô. Fico muito melhor no maiô azul -marinho que o hotel nos obriga a usar

do que naquele short medonho.

Além disso meu rímel é totalmente à prova d’água. Puxa, não sou idiota.

- Há seis anos meus pais vêm tentando fazer esse garoto nadar – disse Paul. - E você

consegue num dia só?

Sorri para ele.

- Sou extremamente persuasiva.

É, certo, eu estava paquerando. Pode me processar. Uma garota precisa de alguma

diversão.

- Você é simplesmente milagrosa. Venha jantar conosco esta noite.

De repente eu não sentia mais vontade de paquerar.

- Ah, não, obrigada.

- Venha – insistiu ele.

Devo dizer que ele parecia excepcionalmente bem com camisa e short brancos.

Destacavam o bronzeado da pele, assim como o sol do fi m de tarde destacava alguns

fios de ouro nos cachos castanho -escuros.

E não era só o bronzeado que Paul tinha e o outro gato da minha vida não tinha: por

acaso Paul também tinha o coração batendo.

- Por que não? – Paul estava ajoelhado perto da piscina, com o antebraço moreno

pousado num joelho igualmente moreno. – Meus pais vão adorar. E está claro que meu

irmão não consegue viver sem você. E vamos ao Grill. Você não pode recusar um

convite para o Grill.

- Desculpe. Realmente não posso aceitar. È a política do hotel. Os funcionários não

devem se misturar com os hóspedes.

- Quem disse alguma coisa sobre se misturar? Estou falando de comer. De dar uma

festa de aniversário ao garoto.

- Não posso mesmo – falei, dando-lhe meu melhor sorriso. – Tenho de ir. Desculpe.

E nadei até onde Jack estava lutando para subir numa pilha de flutuadores que tinha

recolhido, e fingi estar ocupada demais ajudando -o para ouvir Paul me chamar.

Olha, sei o que você está pensando. Está pensando que eu recusei por que a coisa seria

muito tipo Dirty Dancing, certo? Namoro de verão no hotel, só que com os papéis

invertidos: você sabe, a pobre garota trabalhadora e o rico filho de médico, ninguém

encosta Baby no canto, blá, blá, blá. Esse tipo de coisa.

Mas não é. Não é mesmo. Para começar, eu nem sou tecnicamente pobre. Quero dizer,

estou ganhando dez pratas por hora aqui, além das gorjetas. E mamãe é âncora de TV, e

meu padrasto tem seu próprio programa.

Tudo bem, claro, é só um noticiário local, e o programa de Andy é na TV a cabo, mas

qual é! A gente tem uma casa nas colinas de Carmel.

E tudo bem, claro, a casa é um hotel de 150 anos reformado. Mas cada um de nós tem

seu próprio quarto, e há três carros estacionados na porta, e todos com os quatro pneus

no lugar. Não somos exatamente candidatos ao bolsa -família.

E também não é a outra coisa que mencionei, sobre haver uma política contra os

funcionários se misturando com os hóspedes. Essa política não existe.

Como Kim se sentiu obrigada a me dizer alguns minutos depois.- Qual é a sua, Simon? O cara está a fim, e você deu uma de pelotão de fuzilamento

com ele. Nunca vi alguém levar um fora tão depressa.

Ocupei-me tentando pegar uma formiga que estava se afogando na superfície da água.

- É que eu estou... bem... ocupada esta noite.

- Nem vem com essa, Suze. – Ainda que eu não conhecesse Kim antes de começarmos

a trabalhar juntas (ela estuda na Carmel Valley High, a escola pública que mamãe está

convencida de que é cheia de viciados em drogas e membros de gangues), nós ficamos

bem próximas, devido à insatisfação mútua por sermos obrigadas a acordar tão cedo

para o trabalho. – Você não vai fazer nada esta noite. Então por que o tiroteio?

Finalmente capturei a formiga. Mantendo -a na mão em concha, fui para a beira da

piscina.

- Não sei – disse enquanto ia. – Ele parece maneiro e coisa e tal. O negócio... – sacudi

a mão do lado de fora da piscina, libertando a formiga – é que eu gosto de outro.

Kim levantou as sobrancelhas. Uma delas tinha um piercing de ouro. Caitlin a obriga

a tirar antes do trabalho.

- Diga – ordenou Kim.

Olhei involuntariamente para Soneca, cochilando em sua cadeira de salva -vidas. Kim

soltou um gritinho.

- Aaargh! Ele? Mas ele é seu...

Revirei os olhos.

- Não, não é ele. Meu Deus. Só que... olha, eu gosto de outro, certo? Mas é tipo...

segredo.

Kim respirou fundo.

- Uuu! Esse é o melhor tipo. Ele estuda na Academia? – Quando balancei a cabeça ela

tentou: - Então na escola Robert Louis Stevenson?

De novo balancei a cabeça.

Kim franziu o nariz.

- Ele não estuda na CVHS, não é?

Suspirei.

- Ele não está no segundo grau, certo, Kim? Eu preferiria...

- Ah, meu Deus. Um cara de faculdade? Sua doida. Mamãe me mataria se soubesse

que eu saio com um cara de faculdade...

- Ele também não está na faculdade, certo? – Dava para sentir as bochechas

esquentando. – Olha, o negócio é complicado. E não quero falar nisso.

Kim estava pasma.

- Bem, tudo bem. Meu Deus. Desculpe.

Mas ela não podia deixar o assunto de lado.

- Ele é mais velho certo? – perguntou menos de um minuto depois. – Tipo bem velho?

Tudo bem, você sabe. Eu já saí com um cara mais velho, tipo quando tinha uns 14 anos.

Ele tinha 18. Minha mãe não sabe. Por isso posso entender completamente.

- De algum modo, realmente não acho que você possa.

Ela franziu o nariz de novo.

- Meu Deus. Quantos anos ele tem?

Pensei em contar. Pensei em dizer: Ah, não sei. Mais ou menos um século e meio.

Mas não contei. Em vez disso falei ao Jack que estava na hora de ir para dentro, tomar

um banho antes do jantar.

- Meu Deus – ouvi Kim dizendo enquanto eu saí. – Tão velho assim, é?

É. Infelizmente. Tão velho assim.

A Mediadora – A Hora mais Sombria – cap 3

 Nem sei realmente como isso aconteceu. Eu estava sendo bem cuidadosa, sabe? Quero

dizer, cuidadosa para não me apaixonar por Jesse.

E vinha fazendo um trabalho muito bom. Puxa, eu estava saindo, conhecendo gente

nova e fazendo coisas novas, como ensina a revista Cosmo. Certamente não estava

sentada num canto pensando nele nem nada.

E, é claro, a maioria dos caras que eu conheci desde que me mudei para a Califórnia

acabou sendo perseguida por assassinos psicopatas ou sendo eles mesmos assassinos

psicopatas. Mas essa não é de fato uma desculpa muito boa para me apaixonar por um

fantasma. Não mesmo.

Mas foi o que aconteceu.

E também posso dizer o momento exato em que soube que tudo aconteceu. Quero dizer, minha batalha para não me apaixonar por ele. Foi enquanto eu estava no hospital, me recuperando daquela surra braba que mencionei antes – a que recebi por cortesia de

quatro alunos da RLS que tinham sido assassinados uma semana antes da escola fechar

para o verão.

De qualquer modo, Jesse apareceu no meu quarto de hospital (Por que não? Ele é um

fantasma. Pode se materializar onde quiser.) para desejar melhoras, tudo muito sincero e

coisa e tal, e enquanto estava ali, por acaso, num determinado ponto, ele tocou meu

rosto com a mão.

Foi só isso. Só tocou meu rosto, que, acredito, era a única parte minha que não estava

preta e azul na ocasião.

Grande coisa, certo? Então ele tocou meu rosto. Isso não é motivo para desmaiar.

Mas desmaiei.

Ah, não literalmente. Não foi como se alguém precisasse balançar sais aromáticos

embaixo do meu nariz nem nada, pelo amor de Deus. Mas depois disso já era. Me

acabei. Fiquei caidinha.

Tenho orgulho de dizer que fiz um bom trabalho em esconder isso. Tenho certeza de

que ele não faz idéia. Ainda o trato como se ele fosse... bem, uma formiga que tivesse

caído na minha piscina. Você sabe, irritante, mas que não vale a pena matar.

E não contei a ninguém. Como é que posso? Ninguém – a não ser o padre Dominic,

da Academia, e meu irmão mais novo, Mestre – sequer tem idéia de que Jesse existe.

Quero dizer, qual é! O fantasma de um cara que morreu há 150 anos mora no meu

quarto? Se eu contasse a alguém, iriam me levar para o hospício mais depressa do que

você consegue dizer Ecos do além.

Mas a coisa existe. Só que não contei a ninguém não significa que não exista, o tempo

todo, espreitando na minha mente, como uma daquelas músicas sertanejas que você não

consegue tirar do pensamento.

E preciso dizer, isso faz com que a idéia de sai com outros caras pareça... bem, uma

enorme perda de tempo.

Por isso não pulei de felicidade diante da chance de sair com Paul Slater (se bem que,

se você me perguntar, jantar com ele e o irmãozinho não qualifica exatamente como

sair). Em vez disso fui para casa e jantei com meus pais e irmãos. Bem, pelo menos

meio-irmãos.

O jantar na residência Ackerman sempre foi um negócio importante... até que Andy

começou a trabalhar na instalação da minipiscina de água quente. Desde então ele

afrouxou consideravelmente no departamento culinário, vou lhe contar. E como minha

mãe não é exatamente o que se pode chamar de cozinheira, ultimamente temos jantado um bocado de comida para viagem. Achei que tínhamos chegado ao fundo do poço na

véspera, quando pedimos pizza do Península, o lugar onde Soneca trabalha à noite

fazendo entregas.

Mas não sabia como a coisa poderia ficar ruim até que entrei naquela noite e vi um

balde vermelho e branco pousado no meio da mesa.

- Nem comece – disse minha mãe quando me notou.

Só balancei a cabeça.

- Acho que, se a gente tirar a pele, frango frito não é tão ruim.

- Me dá – interveio Dunga, jogando purê de batata meio coagulado em seu prato. – Eu

como sua pele.

Mal pude controlar o reflexo de vômito depois dessa oferta, mas consegui, e estava

lendo a literatura nutricional que veio com nossa refeição – “O Coronel jamais se

esqueceu dos aromas deliciosos que costumavam sair da cozinha de sua mãe na fazenda,

quando era garoto” – quando me lembrei da lata cujo conteúdo também tinha sido

anunciado como tendo um aroma delicioso.

- Ei. O que havia na lata que vocês acharam? – perguntei. Dunga fez uma careta.

- Nada. Um punhado de cartas velhas.

Andy olhou triste para o filho. A verdade é que acho que até meu padrasto começou a

perceber o que eu sei desde que o conheci: que seu filho do meio é de uma estupidez

cavalar.

- Não é apenas um punhado de cartas, Brad – disse Andy. – Elas são bem antigas,

datadas mais ou menos da época em que esta casa foi construída, 1850. Estão em

péssimas condições, se despedaçando. Pensei em levá-las à sociedade histórica. Talvez

eles queiram, apesar do estado. Ou... – Andy olhou para mim – pensei que o padre

Dominic poderia se interessar. Você sabe como ele é fanático por história.

O padre Dominic é fanático por história, certo, mas só porque, como eu, sendo

mediador ele tem a tendência a encontrar pessoas que viveram acontecimentos

históricos como Álamo e a expedição Lewis e Clark. Sabe, pessoas que levam a

expressão “estive lá, fiz coisas” a um nível totalmente novo.

- Vou ligar para ele – falei, enquanto deixava um pedaço de frango cair por acidente

no colo, onde foi instantaneamente sugado pelo enorme cão dos Ackerman, Max, quem

mantém posição atenta ao meu lado durante todas as refeições.

Só quando Dunga riu eu percebi que tinha dito a coisa errada. Jamais tendo sido uma

adolescente normal, algumas vezes acho difícil imitar uma. E adolescentes normais,

pelo que eu sei, nunca ligam regularmente para o diretor da escola.

Dei um olhar furioso para Dunga, do outro lado da mesa.

- Eu ia ligar para ele de qualquer modo – falei. – Para descobrir o que devo fazer com

dinheiro que sobrou do passeio da nossa turma ao Six Flags.

- Vou aceitar isso – brincou Soneca. Por que será que minha mãe teve de casar com

alguém de uma família de comediantes?

- Posse ver? – perguntei, ignorando meus dois meios -irmãos.

- Ver o quê, querida? – perguntou Andy.

Por um momento esqueci do que estávamos falando. Querida? Andy me chamou de

querida. O que está acontecendo aqui? Será que estávamos - estremeço ao pensar –

criando laços? Com licença, eu já tenho um pai, mesmo que esteja morto. Ele ainda me

visita com freqüência demais.

- Acho que ela quis dizer as cartas – disse minha mãe, aparentemente nem notando

como seu marido tinha acabado de me chamar.

- Ah, claro – respondeu Andy. – Estão no nosso quarto.“Nosso quarto” é o quarto onde minha mãe e Andy dormem. Tento nunca entrar lá, porque, bem, francamente, a coisa toda me causa repulsa. Claro, acho bom que minha mãe esteja finalmente feliz, depois de 10 anos chorando a morte do meu pai. Mas será que isso significa que eu queira vê -la na cama com o novo marido, assistindo The West Wing? Não, obrigada.

Mesmo assim, depois do jantar me esforcei e entrei lá. Mamãe estava diante da

penteadeira, tirando a maquiagem. Ela precisa dormir bem cedo, para estar a postos no

noticiário da manhã.

- Ah, oi, meu doce – disse mamãe de um jeito atordoado, tipo “estou ocupada”. –

Acho que elas estão ali.

Olhei para onde ela apontou, em cima da penteadeira de Andy, e vi, junto com outras

coisas de homem, como dinheiro trocado, fósforos e recibos, a caixa de metal

encontrada por Dunga.

De qualquer modo, Andy tinha tentado limpar a caixa e fez um bom trabalho. Quase

dava para ler tudo que havia escrito nela.

O que era meio infeliz, porque o que estava escrito era muito politicamente incorreto.

Experimente os novos charutos Peles -vermelhas! , insistia o texto. Havia até mesmo a

imagem de um nativo orgulhoso segurando um punhado de charutos onde deveriam

estar seu arco e as flechas. O aroma delicioso vai tentar até mesmo o fumante mais

exigente. Como acontece com todos os nossos produtos, a qualidade é garantida.

Era isso. Nenhum alerta do Ministério da Saúde falando que o fumo mata. Nada sobre

a perda de peso dos fetos. Mesmo assim era estranho como os anúncios antes da

existência da TV – antes mesmo do rádio – eram basicamente a mesma coisa de hoje.

Só que, você sabe, agora sabemos que dar o nome de uma raça de pessoas a um produto

provavelmente iria ofendê-las.

Abri a caixa e vi as cartas. Andy estava certo sobre o mau estado. Tão amarelas que

mal dava para separar as folhas sem que os pedaços se partissem. Dava para ver que

tinham sido amarradas com uma fita de seda que podia ter sido de outra cor, mas agora

era de um marrom feio.

Havia um maço de cartas, talvez cinco ou seis. Não posso dizer o que pensei que veria, quando peguei a primeira. Mas acho que parte de mim sabia o tempo todo o que iria encontrar.

Mesmo assim, enquanto desdobrava cuidadosamente a primeira e lia as palavras Caro

Hector, ainda me sentia como se alguém tivesse vindo por trás e me chutado.

Precisei me sentar. Afundei numa das poltronas que mamãe e Andy deixam diante da

lareira do quarto, os olhos ainda grudados à página amarelada.

Jesse. Aquelas cartas eram para Jesse.

- Suze? – Mamãe me olhou com curiosidade. Estava passando creme no rosto. – Você

está bem?

- Ótima – falei numa voz estrangulada. – Será que eu posso... será sentar aqui e ler as

cartas um minuto?

Mamãe começou a passar creme nas mãos.

- Claro. Tem certeza de que está bem? Parece meio... pálida.

- Estou ótima – menti. – Ótima.

Caro Hector – dizia a primeira carta. A letra era linda – cheia de volutas e antiga, o

tipo de letra que a irmã Ernestine, da escola, usava. Dava para ler com bastante

facilidade, apesar de a carta ser datada de 8 de maio de 1850.

1850! O ano em que nossa casa foi construída, o primeiro ano em que funcionou

como pensão para viajantes na área da península de Monterey. O ano – eu sabia porqueMestre e eu pesquisamos – em que Jesse, ou Hector (que é o nome de verdade dele; dá para imaginar? Quero dizer, Hector), desapareceu misteriosamente.

Ainda que por acaso eu saiba que não houve nada de misterioso nisso. Ele foi assassinado nesta casa... de fato, no meu quarto no segundo andar. Motivo pelo qual, no

século e meio que se passou, ele ficou aqui, esperando...

Esperando o quê?

Esperando você, disse uma pequena voz na minha cabeça. Uma mediadora, para achar

estas cartas e vingar a morte dele, para que ele possa ir aonde quer que deva ir em

seguida.

A idéia me aterrorizou. Verdade. Fez minhas mãos suarem, mesmo estando frio no

quarto de mamãe e Andy, com o ar -condicionado no máximo. Minha nuca começou a

ficar arrepiada e áspera.

Obriguei-me a olhar de novo para a carta. Se Jesse tinha de ir em frente, bem, eu

simplesmente iria ajudá-lo. Esse é o meu serviço, afinal de contas.

Só que não conseguia deixar de pensar no padre Dom, um colega mediador. Há alguns

meses ele havia admitido que um dia teve o infortúnio de se apaixonar por um fantasma,

quando tinha minha idade. As coisas não deram certo – como é que poderiam? – e ele

virou padre.

Sacou? Padre. Tá legal? Para ver como a coisa foi ruim. Para ver o tamanho da perda

a superar. Ele virou padre.

Francamente, não me imagino virando freira. Para começar, nem sou católica. E depois, não fico muito bem com o cabelo puxado para trás. Verdade. Por isso sempre evitei rabo-de-cavalo e faixas de cabelo.

Pára com isso, falei comigo mesma. Pára com isso começa a ler.

Li.

A carta era de alguém chamada Maria. Não sei muito sobre a vida de Jesse antes de

morrer – o sujeito não adora exatamente discutir o assunto -, mas sei que Maria de Silva

era o nome da garota com q uem Jesse ia se casar quando desapareceu. Prima dele. Eu

tinha visto o retrato dela num livro. Era uma tremenda gata, você sabe, para uma garota

de saia-balão que viveu antes da cirurgia plástica ser inventada. Ou o rímel à prova da

água.

E, pelo texto, dava para ver que ela também sabia. Quero dizer, que era uma gata. A

carta falava das festas que havia freqüentado, e quem disso o quê sobre seu novo

toucado. Seu toucado, imagina só. Juro por Deus, era como ler uma carta de Kelly

Prescott, só que tinha um monte de acolás e homessas, e não mencionava Ricky Martin.

Além disso, havia um monte de coisas escritas com erros. Maria podia ser um pitéu,

mas ficou bem claro, depois de ler suas cartas, que não havia tirado notas muito boas

em gramática no velho educandário.

O que me espantou, enquanto lia, foi que a garota que escreveu aquelas cartas não

parecia a mesma que, eu tinha bastante certeza, havia ordenado a morte do noivo.

Porque por acaso eu tinha ficado sabendo que Maria não queria se casar com Jesse. O

pai dela tinha arrumado o casamento. Maria pretendia se casar com outro, um cara

chamado Diego, traficante de escravos. Um charme de pessoa. De fato eu suspeitava de

que Diego tinha matado Jesse.

Não, claro, que Jesse mencionasse alguma coisa sobre isso – ou, por sinal, que mencionasse qualquer coisa sobre seu passado. Ele mantém, e sempre manteve, a boca

totalmente fechada sobre o assunto de sua morte. O que acho que posso entender: ser

assassinado deve ser meio traumatizante.Mas devo dizer que é meio difícil entender por que ele ainda está aqui depois de tanto tempo se não quer colaborar com a conversa. Tive de descobrir tudo isso num livro sobre a história do condado de Salinas, que Mestre descobriu na biblioteca local.

Por isso acho que se pode dizer que li as cartas de Maria com certo sentimento de

premonição. Quero dizer, eu estava praticamente convencida de que descobriria nelas

alguma prova de que Jesse tinha sido assassinado... e quem tinha feito isso.

Mas a última carta era tão superficial quanto as outras quatro. Não havia nada,

absolutamente nada indicando qualquer ato ruim da parte de Maria... a não ser, talvez,

uma total incapacidade de escrever certo a palavra compromisso. E, verdade, que tipo

de crime é esse?

Dobrei as cartas cuidadosamente outra vez e as enfiei de novo na lata, percebendo que

minha nuca, além das mãos, não estavam mais suando. Será que me sentia aliviada por

não haver nada incriminador ali, nada que ajudasse a resolver o mistério de Jesse?

Acho que sim. É egoísmo da minha parte, sei, mas é a verdade. Só sei agora o que

Maria de Silva tinha usado numa festa na casa do embaixador espanhol. Grande coisa.

Por que alguém guardaria cartas tão inócuas assim numa lata de charutos e as

enterraria? Não fazia sentido.

- Interessantes, não são? – perguntou mamãe quando me levantei.

Pulei quase um quilômetro. Tinha esquecido que ela estava ali. Agora estava na cama,

lendo um livro sobre como administrar o tempo de modo mais eficiente.

- É – falei, guardando as cartas de novo na penteadeira de Andy. – Realmente interessantes. Fico felicíssima em saber o que o filho do embaixador disse ao ver Maria

de Silva em seu novo vestido de baile, de gaze.

Mamãe me olhou com curiosidade através dos óculos de leitura.

- Ah, ela mencionou o sobrenome em algum lugar? Porque Andy e eu estávamos

imaginando qual seria. Não vimos. De Silva, foi o que você disse?

Pisquei.

- Ah. Não. Bem, ela não disse. Mas Mestre, e eu... quero dizer, David me contou

sobre esta família, de Silva, que morou em Salinas mais ou menos nessa época, e eles

tinham uma filha  chamada Maria, e eu simplesmente... – Minha voz ficou no ar quando

Andy entrava no quarto.

- Oi, Suze – disse ele, parecendo meio surpreso em me ver em seu quarto, já que eu

nunca punha os pés lá dentro. – Viu as cartas? Bacanas, não?

Bacanas. Ah, meu Deus. Bacanas.

- É. Preciso ir. Boa noite.

Não consegui sair suficientemente rápido. Não sei como os filhos cujos pais se casam

múltiplas vezes lidam com isso. Quero dizer, minha mãe só se casou de novo uma vez, e

com um homem perfeitamente legal. Mas, mesmo assim, é esquisito demais.

Mas se eu tinha achado que poderia ir para o meu quarto e ficar sozinha e pensar nas

coisas, errei. Jesse estava sentado no parapeito da janela.

Sentado ali, como sempre: totalmente gostoso, com a camisa aberta no colarinho e as

calças pretas, de toureiro, que ele costuma usar – bem, não é que se possa trocar de

roupa na outra vida -, com os cabelos curtos e escuros encaracolados na n uca e os olhos

negros, líquidos e brilhantes por baixo das sobrancelhas igualmente negras, uma das

quais com uma cicatriz minúscula.

Uma cicatriz que, mais vezes do que gosto de admitir, eu sonhava em acompanhar

com as pontas dos dedos.

Ele ergueu os olhos quando entrei – estava com Spike, meu gato, no colo – e disse:

- Este livro é muito difícil de entender. – Estava lendo um exemplar de First Blood, de

David Morrell, no qual foi baseado o filme Rambo.Pisquei tentando acordar do estupor atordo ado em que a visão dele sempre me deixava por cerca de um minuto.

- Se Sylvester Stallone entendeu – falei -, achei que você entenderia.

Jesse ignorou isso. Falou:

- Marx previu que as contradições e as fraquezas dentro da estrutura capitalista

provocariam crises econômicas cada vez mais sérias e o aprofundamento da pobreza da

classe operária que acabaria se revoltando e tomaria o controle dos meios de produção...

exatamente o que aconteceu no Vietnã. O que induziu o governo americano a achar que

tinha o direito de se envolver na luta do povo daquele país em desenvolvimento em

busca da solidariedade econômica?

Meus ombros se afrouxaram. Verdade, será demais pedir que eu possa voltar para casa

depois de um longo dia de trabalho e relaxar? Ah, não. Tenho de chegar em casa e ler

um punhado de cartas escritas ao amor de minha vida pela noiva dele que, se estou

correta, mandou matá-lo há 150 anos.

Então, como se não fosse ruim o bastante, ele quer que eu explique a Guerra do

Vietnã.

Realmente preciso começar a esconder os livros didáticos. O negócio é que ele os lê e

consegue reter o que dizem, e depois aplica às outras coisas que encontra pela casa.

Não sei por que não pode simplesmente assistir à TV, como uma pessoa normal.

Fui até a cama e desmoronei, de cara. Devo mencionar que ainda estava usando o

horrível short do hotel. Mas não consegui me obrigar a me importar com o que Jesse

acharia do tamanho da minha bunda naquele momento específico.

Acho que a coisa deve ter ficado evidente. Quero dizer, não minha bunda, mas minha

infelicidade geral com o modo como o verão estava passando.

- Você está bem? – perguntou Jesse.

- Estou – falei para os travesseiros.

Depois de um minuto Jesse insistiu:

- Bom, você não parece bem. Tem certeza de que não há nada errado?

“Sim, há algo errado”, quis gritar para ele. Acabo de passar vinte minutos lendo um

punhado de cartas particulares de sua ex -noiva, e será que devo acrescentar que ela

pareceu uma criatura fantasticamente chata? Como você pode ter sido estúpido a ponto

de concordar em se casar com ela? Com ela e seu estúpido toucado.

Mas o negócio é que eu não queria que Jesse ficasse sabendo que eu tinha lido sua

correspondência. Quero dizer, nós somos basicamente colegas de quarto e co isa e tal, e

há certas coisas que não se faz. Por exemplo, Jesse sempre tem a delicadeza de não ficar

por perto quando estou trocando de roupa, tomando banho e coisas do tipo. E eu tenho

todo o cuidado de colocar a areia para Spike que, diferentemente de u m gato normal,

prefere a companhia dos fantasmas à humana. Só me tolera porque eu lhe dou comida.

Claro, no passado Jesse não teve escrúpulos em se materializar no banco de trás de

carros em que por acaso eu estava namorando alguém.

Mas sei que Jesse nunca leria minha correspondência, coisa que tenho apenas em

pequena quantidade, principalmente na forma de cartas de minha melhor amiga, Gina,

lá do Brooklyn. E preciso admitir que me sinto culpada por ter lido a dele, mesmo que

as cartas tenham mais de 150 anos e certamente não falem nada a meu respeito.

O que me surpreendeu foi que Jesse (que, afinal de contas, é um fantasma e pode ir a

qualquer lugar sem ser visto – a não ser por mim e pelo padre Dom, claro, e agora, acho,

por Jack) não soubesse das cartas. Verdade, ele parecia não fazer idéia de que elas

tinham sido descobertas e que, há alguns instantes, eu estivera lá embaixo, lendo -as.

Mas, afinal de contas, First Blood é bem interessante. Acho.Por isso, em vez de dizer o que estava realmente errado comigo – você sabe, qualquer coisa sobre o negócio de estou apaixonada por você, só que onde isso vai dar? Porque você nem está vivo e eu sou a única que pode vê-lo, e além disso está claro que você não sente a mesma coisa por mim. Sente? Bem, s ente? -, eu simplesmente falei:

- Bom, eu conheci outro mediador hoje, e acho que isso me deixou meio estranha.

Jesse ficou muito interessado e disse que eu devia ligar para o padre Dom, dando a

notícia. O que eu queria fazer, claro, era ligar para o padre Dom e contar sobre as cartas.

Mas não podia fazer isso com Jesse no quarto, porque, claro, ele saberia que eu tinha

xeretado suas coisas pessoais, o que, dado todo o seu sigilo sobro o modo como tinha

morrido, duvidei de que ele apreciaria.

Por isso falei:

- Boa idéia. – E pequei o telefone e liguei para o padre D.

Só que o padre D. não atendeu. E sim uma mulher. A princípio pirei, achando que o

padre Dominic estava ficando com alguém. Mas então me lembrei de que ele mora

numa residência eclesiástica, com um bocado de outras pessoas. Por isso perguntei:

- O padre Dominic está? – esperando que fosse apenas uma noviça ou algo assim, e

que ela iria chamá-lo sem fazer comentário.

Mas não era uma noviça. Era a irmã Ernestine, subdiretora da escola e que, claro,

reconheceu minha voz.

- Suzannah Simon – disse ela. – Por que está ligando para a casa do padre Dominic a

esta hora? Você sabe que horas são, mocinha? Quase dez!

- Eu sei. Só que...

- Além disso, o padre Dominic não está – continuou a ela. – Foi para um retiro.

- Retiro? – ecoei, visualizando o padre Dominic diante de uma fogueira de acampamento com um punhado de outros padres, cantando cantigas de escoteiro e

possivelmente usando sandálias.

Então lembrei que o padre Dominic tinha dito que iria para um retiro com os diretores

das escolas católicas. Até me deu o número de lá, para o caso de haver alguma

emergência fantasmagórica e que eu precisasse fazer contato. Mas não achei que a

descoberta de um novo mediador fosse emergência... ainda que, sem dúvida, o padre

Dom acharia. Por isso apenas agradeci à irmã Ernestine, pedi desculpas por tê-la

incomodado e desliguei.

- O que é um retiro? – perguntou Jesse?

Então expliquei, mas o tempo todo estava ali sentada, pensando na vez em que ele

tinha tocado em meu rosto no hospital e imaginando se teria sido apenas porque sentia

pena de mim, se gostava mesmo de mim (mais do que como apenas uma amiga – sei

que ele gosta de mim como amiga), ou sei lá o quê.

Porque o negócio é que, mesmo estando morto há 150 anos, Jesse é realmente um

tremendo gato – muito mais até do que Paul Slater... ou talvez eu só pense isso porque

estou apaixonada.

Mas tudo bem. Quero dizer, ele realmente parece saído direto de um anúncio. Tem até

os dentes ótimos para um cara nascido antes de inventarem o flúor, muito brancos e

fortes. Puxa, se houvesse algum carinha na Academia da Missão que se parecesse ao

menos de longe com Jesse, ir à escola não seria a gigantesca perda de tempo que é.

Mas de que adiante? Quero dizer, ele ser tão bonito e coisa e tal? O cara é um

fantasma. Sou a única que consegue vê-lo. Não posso apresentá-lo à minha mãe, nem

levá-lo à festa de formatura, nem casar com ele, nem nada. Não temos futuro juntos.

Preciso me lembrar disso.

Mas algumas vezes é muito, muito difícil. Em especial quando ele está sentado ali na

minha frente, rindo do que eu digo e fazendo carinho naquele gato estúpido e fedorento. Jesse foi a primeira pessoa que conheci quando me mudei para a Califórnia, e virou meu primeiro amigo de verdade aqui. Sempre esteve presente quando precisei, o que é mais do que posso dizer da maioria dos vivos que conheço. E se eu tivesse de escolher uma pessoa para levar para uma ilha deserta, nem iria pensar: claro que ser ia o Jesse.

Era nisso que estava pensando quando expliquei sobre os retiros. Era o que estava

pensando quando passei a explicar o que sabia sobra a Guerra do Vietnã, e depois sobre

a eventual queda do comunismo na ex -União Soviética. Era o que estava pensando

quando escovei os dentes e me preparei para dormir. Era o que estava quando disse boa

noite a ele, me enfiei sob as cobertas e apaguei a luz. Era o que estava pensando quando

o sono me dominou e abençoadamente embotou qualquer pensamento... ultimamente o

tempo que passava dormindo era o único em que conseguia não pensar em Jesse.

Mas vou lhe contar: tudo voltou com força total quando, apenas algumas horas depois,

acordei com um susto e encontrei uma mão apertando minha boca.

E, ah, sim, uma faca encostada na garganta.

A Mediadora – A Hora mais Sombria – cap 4

Sendo mediadora, não é estranho acordar de um modo, vamos dizer, um pouco menos

do que gentil.

Mas isso foi muito menos gentil do que o usual. Quero dizer, em geral, quando alguém quer ajuda, se esforça ao máxi mo para não antagonizar a gente... coisa que uma faca na garganta tende a fazer.

Mas assim que abri os olhos e vi quem era o indivíduo segurando a faca, percebi

provavelmente que ela não queria minha ajuda. Não. Provavelmente queria me matar.

Não pergunte como eu soube. Sem dúvida eram os velhos instintos de mediadora

funcionando.

Bem, e a faca era uma indicação bastante significativa.

- Escute, garota idiota – sibilou Maria de Silva. Maria de Silva Diego, devo dizer, já que na ocasião da morte ela estava casada com Felix Diego, o traficante de escravos. Sei disso tudo pelo livro que Mestre pegou na biblioteca, chamado Meu Monterey, uma

história do condado de Salinas entre 1800e1850.Tinha também até um retrato de Maria. Motivo pelo qual, por acaso, eu soube quem estava tentando me matar.

- Se você não fizer seu pai e seu irmão pararem de cavar aquele buraco – sibilou ela.

Bem, padrasto e meio-irmão, eu quis corrigir, só que não pude por causa da mão na

minha boca. – Vou fazer você lamentar ter nascido. Entendeu?

Uma fala bastante durona para uma garota de saia -balão. Porque era isso que ela era.

Uma garota.

O que não era quando morreu. Quando morreu, por volta da virada do século – do

século passado, não deste, claro – Maria de Silva Diego tinha uns setenta anos.

Mas o fantasma em cima de mim parecia ter minha idade. O cabelo era preto, sem

qualquer sugestão de grisalho, com uns cachos bem chiques de cada lado do rosto.

Parecia ter muita coisa no departamento de joalheria. Havia um rubi grande e gordo

pendurado numa corrente de ouro em volta do pescoço longo e esguio – muito Titanic e

coisa e tal -, e tinha uns anéis da pesada nos dedos. Um deles estava contando minha

gengiva.

Mas esse é o negócio dos fantasmas. O negócio que sempre mostram errado nos filmes. Quando você morre, o espírito não assume a forma de seu corpo na hora embateu as botas. Ninguém vê fantasmas andando por aí com as entranhas se derramando nem segurando a cabeça cortada, ou sei lá o que. Se fosse assim, Jack poderia ter razão

em ser um moleque tão medroso.

Mas a coisa não acontece desse modo. Em vez disso, os fantasmas aparecem na forma

de quando o corpo estava vais vital, mais vivo.

E acho que, para Maria de Silva, isso foi quando tinha uns 1 ó anos.

Ei, era legal ter opção, sabe? Jesse não teve permissão de viver o bastante para poder

escolher. Graças a ela.

- Ah, não, de jeito nenhum – disse Maria, com a parte de trás dos anéis raspando meus

dentes de um modo que eu teria mesmo como descrever com o desagradável. – Nem

pense nisso.

Não sei como ela soube, mas eu estivera pensando em dar uma joelhada em sua

coluna vertebral. Mas a lâmina apertada contra minha jugular me dissuadiu rapidamente.

- Você vai fazer seu pai parar de cavar lá trás, e v ai destruir aquelas cartas, entendeu,

garotinha? – sibilou Maria. – E não vai dizer uma palavra sobre elas, nem sobre mim, a

Hector. Estou sendo clara?

O que eu poderia fazer? Ela estava com uma faca na minha garganta. E não havia

nada em seus modos que lembrassem a Maria de Silva que havia escrito aquelas cartas

idiotas. A garota não estava arengando sobre o novo toucado, se é que você sacou. Não

tive qualquer dúvida de que ela não somente sabia usar a faca, mas que pretendia fazer

isso, se fosse provocada.

Assenti para mostrar que, nas circunstâncias, estava perfeitamente disposta a seguir

suas ordens.

- Bom – disse Maria de Silva. E então afastou os dedos da minha boca. Senti gosto de

sangue.

Ela havia montado em cima de mim – o que explicou todas aquelas anáguas de renda

na minha cara, coçando meu nariz – e agora me olhava, com feições bonitas retorcidas

numa expressão de nojo.

- E disseram para eu ter cuidado – falou com um riso de desprezo. – Que você era

cheia de truques. Mas não é, é? É apenas uma garota. Uma garotinha estúpida.

Em seguida inclinou a cabeça para trás e gargalhou.

E então sumiu. Assim.

Logo senti que podia me mexer outra vez, saí da cama e fui para o banheiro, onde

acendi a luz e olhei meu reflexo no espelho em c ima da pia.

Não. Não havia sido um pesadelo. Havia sangue entre meus dentes, onde o anel de

Maria de Silva tinha cortado.

Lavei até que todo o sangue tivesse saído, depois apaguei a luz do banheiro e voltei

para o quarto. Acho que estava meio atordoada. Não podia registrar direito o que havia

acontecido. Maria de Silva. Maria de Silva, noiva de Jesse – acho que, nas circunstâncias, é seguro dizer ex -noiva -, tinha aparecido no meu quarto me ameaçado.

Eu. Euzinha, coitada.

Era muita coisa a processar, em especial considerando que eram... ah, não sei, quatro

da madrugada?

E por acaso eu ainda recebia outro choque noturno. Nem bem saí do banheiro e notei

que havia alguém encostado num dos suportes do dossel da minha cama.

Só que não era apenas alguém. Era Jesse. E, quando me viu, ele se empertigou.

- Você está bem? – perguntou preocupado. – Achei... Suzannah, havia alguém aqui,

agora?

Ah, quer dizer, sua ex-namorada com uma faca?Foi o que eu pensei. O que falei foi:

- Não.

Certo. Nem comece. O motivo para eu não contar não teve nada a ver com a ameaça

de Maria.

Não, era a outra coisa que Maria tinha dito. Sobre falar com Andy para parar de cavar

no quintal dos fundos. Porque isso só podia significar uma coisa: havia algo enterrado

no quintal dos fundos e ela não queria que alguém descobrisse.

E eu tinha a sensação de que sabia o que era esse algo.

Também tinha a sensação de que o algo era o motivo para Jesse estar nas colinas de

Carmel há tanto tempo.

Deveria ter contado tudo isso a ele, certo? Puxa, qual é: Jesse tinha o direito de saber.

Era algo muito diretamente ligado a ele.

Mas também era algo que, eu tinha certeza, iria levá-lo embora para sempre.

É, sei: se eu realmente o amasse, estaria disposta a libertá-lo, como naquele poema

que sempre imprimem em cartazes com gaivotas voando ao vento: Se você ama alguém,

liberte-o. Se tiver de ser, ele voltará para você.

Deixe-me dizer uma coisa. Esse poema é idiota, certo? E não se aplica de jeito nenhum a esta situação. Porque assim que Jesse ficar livre, nunca mais voltar para mim.

Porque não poderá. Porque vai estar no céu, em outra vida, ou sei lá onde.

E aí terei de virar de freira.

Meu Deus. Meu Deus, é tudo uma porcaria.

Arrastei-me de volta para a cama.

- Olha, Jesse – falei puxando as cobertas até o queixo. Estava de camiseta e short,

mas, você sabe, sem sutiã nem nada. Não que ele pudesse perceber, estando no escuro e

coisa e tal, mas nunca se sabe. – Estou mesmo cansada.

- Ah. Claro. Mas... tem certeza de que não havia ninguém aqui? Porque posso jurar...

Esperei que ele terminasse. Como é que a frase acabaria? Posso jurar que ouvi a voz

melodiosa da mulher que amei? Posso jurar que senti o perfume dela – que, por sinal,

era de flor de laranjeira?

Mas não falou essas coisas. Em vez disso, parecendo realmente confuso, disse:

- Desculpe.

E desapareceu, exatamente como a ex -namorada tinha feito. De fato é de pensar que

eles poderiam ter se trombado, não é?, lá no plano espiritual, com todo esse negócio de

se materializar e se desmaterializar.

Mas aparentemente não.

Não vou mentir e dizer que voltei a cair logo no sono. Não caí. Estava mesmo

cansada, mas minha mente ficava repassando o que Maria tinha dito, repetidamente.

Com quê, afinal, ela estava tão abalada e cheia de preocupação? Aquelas cartas não

tinham absolutamente nada incriminador. Quero dizer, se foi verdade que ela mandou

apagar Jesse para casar com o namorado Diego, em vez dele.

E, se aquelas cartas eram tão import antes, por que ela não as destruiu direito há tantos

anos? Por que foram enterradas no quintal dos fundos numa lata de charutos?

Mas não era isso que estava realmente me incomodando. O que realmente me

incomodava era que ela queria que eu fizesse Andy p arar de cavar. Porque isso só podia significar uma coisa.

Havia algo ainda mais incriminador ali.

Tipo um corpo.

E eu nem queria pensar no corpo de quem seria.

E quando acordei de novo, algumas horas mais tarde, depois de finalmente conseguir

cochilar, ainda não queria pensar nisso.Mas uma coisa eu sabia: não ia pedir para Andy parar de cavar (como se ele ao menos fosse ouvir, caso eu pedisse), nem ia destruir aquelas cartas. Nem pirando.

Na verdade tomei posse delas, só para garantir, dizendo a Andy que ia entregar

pessoalmente à sociedade histórica. Deduzi que ficariam em segurança lá, para o caso

de a velha Maria Diego aprontar alguma coisa. Andy ficou surpreso, mas não o bastante

para me perguntar casualmente qual era a minha. Estava ocupado demais gritando com

Dunga por ter cavado no lugar errado.

Quando cheguei ao Pebble Beach Hotel and Golf Resort naquela manhã, fui recebida

por Caitlin com um tom acusador:

- Bem, não sei o que você fez com Jack Slater, mas a família dele pediu que tomasse

conta do garoto pelo resto da estada... até o domingo.

Não fiquei surpresa. Nem me importei particularmente. O fator Paul era perturbador,

claro, mas agora que eu conhecia o motivo para o comportamento estranho de Jack,

passei a gostar genuinamente do moleque.

E, como ficou claro no momento em que pus os pés na suíte da família, ele estava

louco por mim. Nada de ficar deitado no chão diante da TV. Jack estava de calção de

banho e pronto para sair.

- Pode me ensinar nado borboleta hoje, Suze? – perguntou ele. – Sempre quis nadar

borboleta.

- Suzan – disse a mãe dele num aparte sussurado, logo antes de sair correndo para seu

compromisso (Paul e o pai não estavam por perto, para meu alívio, porque tinham de

jogar golfe às sete horas). – Mal posso agradecer o que você fez pelo Jack. Não sei o

que você falou ontem, mas é que como se ele fosse outra criança. Nunca o vi tão feliz .

Sabe, ele realmente é uma pessoa notavelmente sensível. E tem uma imaginação!

Sempre acha que está vendo... bem, gente morta. Ele falou disso com você?

Respondi casualmente que sim.

- Bem, nós ficamos quase loucos. Devemos ter consultado uns trinta médicos diferentes, e nenhum, nenhum, conseguiu fazer contato com ele. Então você aparece e... – Nancy Slater olhou para mim com os olhos azuis cuidadosamente maquiados. – Bem, não sei como poderíamos agradecer, Suzan.

“Poderia começar me chamando pelo nome certo”, pensei. Mas na verdade não me

importava. Só disse:

- Sem problema, Sra. Slater – em seguida fui pegar Jack e o levei para a piscina.

Jack era um garoto diferente. Não havia como negar. Até Soneca, acordado do

cochilo semipermanente pelo espadanar feliz do meu pupilo, perguntou se ele era o

mesmo garoto que tinha visto comigo na manhã anterior, e, quando eu disse que sim,

chegou a parecer incrédulo por um ou dois segundos antes de voltar a dormir. As coisas

que já haviam apavorado Jack – basicamente, tudo – não pareciam mais incomodá-lo

nem um pouco.

E assim, quando, depois de hambúrgueres na lanchonete da piscina, sugeri que

pegássemos o ônibus do hotel e fôssemos à cidade, ele nem protestou. Até comentou

que o plano “parecia divertido”.

Divertido. Vindo de Jack. Verdade, talvez a mediação não seja meu verdadeiro dom.

Talvez eu devesse ser professora, psicóloga infantil, ou algo do tipo. Sério.

Mas Jack não ficou particularmente empolgado quando, assim que chegamos à cidade,

fomos ao prédio onde fica a Sociedade Histórica de Carmel. Ele queria ir à praia, mas

quando falei que era para ajudar a um fantasma e iríamos à praia depois,ele aceitou bem

Na verdade não sou do tipo de garota que freqüenta a sociedade histórica, mas até tenho de admitir que era maneiro olhar para todas aquelas fotos antigas nas paredes, fotos de Carmel e do contado de Salina há cem anos, antes que os supermercados e shoppings fossem inaugurados, quando tudo eram campos pintalgados de ciprestes, como naquele livro que fizeram a gente ler na oitava série, O pônei vermelho. Havia umas coisas bem legais – na verdade não muito da época de Jesse, mas muita coisa posterior, tipo depois da Guerra Civil. Jack e eu estávamos admirando algo chamado visor estereoscópico, que era o que as pessoas usavam para se divertir antes de existir o cinema, quando um careca mal -arrumado saiu de sua sala e nos olhou através de óculos com lentes grossas como fundos de garrafa de Coca, e disse:

- Sim, vocês queriam falar algo?

Respondi que queríamos ver alguém encarregado. O sujeito disse que era ele, e se

apresentou com Dr. Clive Clemmings, Ph.D. Por isso falei ao Dr. Clive Clemmings,

Ph.D., quem eu era e onde morava, e peguei a lata de charutos de minha mochila

JanSport (Kate Spade não combina com short cáqui pregueado) e mostrei as cartas...

Ele pirou de vez.

Sério. Ele pirou de vez. Ficou tão empolgado que disse à velha da recepção para não

repassar os telefonemas (ela ergueu os olhos, pasma, do romance que estava lendo;

estava claro que o Dr. Clive Clemmings, Ph.D., não devia receber muitos telefonemas)

e nos levou para a sua sala privativa...

Onde quase tive um ataque cardíaco. Porque ali, sobre a mesa de Clive Clemmings,

estava o retrato de Maria de Silva, o que eu tinha visto no livro que Mestre havia

apanhado na biblioteca.

Percebi que o pintor tinha feito um trabalho extraordinariamente bom. Havia acertado

na mosca, até o cabelo artisticamente cacheado e o colar de ouro rubi no pescoço

elegante, para não falar da expressão presunçosa...

- É ela! – exclamei de modo totalmente involuntário, cutucando o quadro com o

dedo.

Jack me olhou como se eu tivesse enlouquecido – o que acho que era momentaneamente verdade -, Clive Clemmings só espiou o retrato por cima do ombro e disse:

- Sim, Maria Diego. A jóia da coroa de nossa coleção, esse quadro. Resgatei -o num

bazar de garagem de um dos netos dela, dá para imaginar? Azar dele, coitado. Uma

desgraça, pensando bem. Mas nenhum dos Diego deu em grande coisa. Sabe o que

dizem sobre sangue ruim. E Feliz Diego...

O Dr. Clive tinha aberto a lata de charutos e, usando uma coisa especial parecida com

uma pinça, desdobrou a primeira carta.

- Minha nossa – ofegou ele, olhando-a.

- É – falei. – É dela. – Assenti para o quadro. – Maria de Silva. Um maço de cartas

que ela escreveu para Jesse... quero dizer, Hector de Silva, seu primo, com quem ela

deveria se casar, só que ele...

- Desapareceu.

Clive Clemmings me encarou. Se eu podia adivinhas direito, deveria ter trinta e

poucos anos – apesar da ampla careca no topo da cabeça -, e mesmo não sendo bonito

de jeito nenhum, nesse momento não parecia tão absolutamente repulsivo como antes.

Um olhar de perplexidade total, que certamente não ajuda a muitas pessoas, fez

maravilhas por ele.

- Meu Deus – disse o sujeito. – Onde você achou isso?

Então contei, e ele ficou ainda mais empolgado, e mandou esperar em sua sala enquanto ia fazer uma coisa.

Por isso esperamos. Jack foi muito bom. Só disse por duas vezes:

- Quando é que a gente vai à praia?Quando o Dr. Clive Clemmings, Ph.D., voltou, estava segurando uma bandeja e um

punhado de luvas de látex, que disse que deveríamos calçar se fôssemos tocar em

alguma coisa. Nesse ponto Jack estava bem entediado, por isso optou por voltar à sala

principal e brincar mais um pouco com o visor estereoscópico. Só eu calcei as luvas.

Mas fiquei satisfeita com isso. Porque o que Clive Clemmings me deixou tocar

quando as calcei era tudo que a sociedade histórica havia colecionado e que tinha

alguma coisa a ver com Maria de Silva.

O que, deixe-me dizer, era um bocado.

Mas as coisas que mais me interessaram na coleção foram uma pintura minúscula –

uma miniatura, como Clive Clemmings disse que era chamada – de Jesse (ou Hector de

Silva, como o Dr.Clive o chamava; aparentemente só a família mais próxima de Jesse o

chamava de Jesse... a família e eu claro) e cinco cartas em condições muito melhores do

que as da lata de charutos.

A miniatura era perfeita, como uma pequena fotografia. Naquela época as pessoas

realmente sabiam pintar, acho. Era totalmente Jesse. A imagem o capturava perfeitamente. Tinha aquela expressão de quando lhe conto sobre alguma conquista

fantástica que fiz num shopping – você sabe, que consegui uma bolsa Prada com

cinqüenta por cento de desconto, ou algo assim. Como se não pudesse se importar menos.

Na pintura, que era só da cabeça e dos ombros de Jesse, ele estava usando algo que

Clive Clemmings chamou de gravata à Lavallière, que supostamente todos os caras

usavam na época, um negócio grande, largo e cheio de dobras, enrolado algumas vezes

no pescoço. Parecia ridículo em Dunga, Soneca ou mesmo em Clive Clemmings, apesar

de seu Ph.D.

Mas em Jesse, claro, ficava fantástico.

Bem, o que não ficaria?

De certa forma, as cartas eram quase melhores do que a pintura. Porque todas eram

endereçadas a Maria de Silva... e assinadas por alguém chamado Hector.

Parti para cima delas, e não posso dizer que senti a menor culpa. Eram muito mais

interessantes do que as cartas de Maria – se bem que, como elas, não eram nem um

pouco românticas. Não: Jesse apenas e screvia – de modo muito espirituoso, devo

acrescentar – sobre os acontecimentos da fazenda de sua família e as coisas engraçadas

que suas irmãs faziam. (Por acaso ele tinha cinco. Quero dizer, irmãs. Todas mais novas, indo de seis a dezesseis anos na época em Jesse morreu. Mas será que ele já

havia falado disso comigo? Ah, por favor). Também havia coisas sobre política local e

como era difícil manter bons empregados na fazenda por causa da corrida do ouro que

todos eles partiam para reivindicar posses.

O negócio é que, pelo modo como Jesse escrevia, quase dava para ouvi -lo falando

aquilo. Era tudo muito amigável, tipo bate -papo e maneiro. Muito melhor do que as

cartas presunçosas de Maria.

E, além disso, nada estava escrito errado.

Enquanto eu lia as cartas de Jesse, o Dr. Clive arengava dizendo que agora que tinha

as cartas de Maria a Hector iria colocá -las na exposição que pretendia fazer para a

temporada turística de outono, uma exposição sobre todo o clã Silva e sua importância

para o crescimento do condado de Salinas no decorrer dos anos.

- Se ao menos restasse algum deles vivo – falou, pensativo. – Quero dizer, algum

Silva. Seria ótimo tê-los como oradores convidados.

Isso atraiu minha atenção.

- Deve ter restado algum. Maria e o tal de Diego não tiveram 37 filhos, ou algo assim? Clive Clemmings ficou sério. Como historiador – e especialmente Ph.D. -, não parecia

apreciar qualquer tipo de exagero.

- Tiveram 11 filhos – corrigiu. – E eles não são estritamente Silva, e sim Diego.

Infelizmente a família Silva tinha muitas filhas. Acho que Hector de Silva foi o último

homem da linhagem. E, claro, nunca saberemos se ele teve algum filho do sexo

masculino. Se teve, certamente não foi no norte da Califórnia.

- Claro que não teve – falei, talvez mais na defensiva do que deveria. Mas estava

incomodada. Fora o óbvio machismo daquela coisa de último homem da linhagem,

fiquei irritada com a presunção do sujeito, de que Jesse poderia estar procriando em

algum local quando, de fato, fora assassinado de modo maligno. – Ele foi morto na

minha casa!

Clive Clemmings me olhou com as sobrancelhas erguidas. Só então percebi o que

tinha dito.

- Hector de Silva – disse o Dr. Clive, parecendo um bocado a irmã Ernestine quando

fica irritada com bagunceiros na aula de religião – desapareceu pouco antes de se casar

com a prima Maria, e jamais se teve notícias dele.

Eu não podia ficar ali sentada e dizer: É, mas seu fantasma mora no meu quarto, e ele

me contou...

Em vez disso, falei:

- Eu achava que a... é... percepção era que Maria mandou o namorado, o tal de Diego,

matar Hector, para não ter de se casar com ele.

Clive Clemmings pareceu chateado.

- Isso é apenas uma teoria apresentada por meu avô, o coronel Harold Clemmings, que

escreveu...

- Meu Monterey – terminei para ele. – É, foi o que quis dizer. O cara é seu avô?

- Sim – respondeu o Dr. Clemmings, mas não pareceu feliz demais com isso. – Ele

faleceu há muitos anos. E não posso dizer que concordo com sua teoria, srta... é...

Ackerman. – Eu tinha doado as cartas de Maria em nome do meu padrasto, por isso o

Dr. Clive, machista como era, presumiu que esse também fosse o meu nome. – Nem

posso dizer que o livro tenha vendido bem. Meu avô era extremamente interessado na

história da comunidade, mas não era um homem formado, como eu. Não possuía nem

mesmo um mestrado, quando mais Ph.D. Minha crença, para não mencionar a da

maioria dos historiadores locais, sempre foi que o jovem sr. Silva, como dizemos

comumente, “amarelou” – o Dr. Clive fez pequenas aspas com os dedos – alguns dias

antes do casamento e, incapaz de encarar o embaraço da família por abandonar a jovem

daquele modo, partiu para reivindicar alguma posse, talvez perto de São Francisco...

É incrível, mas por um momento me visualizei cravando aquela pinça que Clive

Clemmings me obrigou a usar para virar as páginas das cartas de Jesse direto nos olhos

dele. Isto é, se eu conseguisse fazer com que ela passasse pelas lentes daqueles óculos

imbecis.

Em vez disso me controlei e disse, com toda a dignidade que pude juntar enquanto

estava ali sentada vestida de short cáqui pregueado:

- E você realmente acredita, bem no fundo do coração, Clive, que a pessoa que escreveu estas cartas faria algo assim? Que iria embora sem dizer uma palavra à família? Às irmãzinhas, que ele claramente amava e sobre quem escreveu com tanto afeto? Realmente acha que o motivo para essas cartas terem aparecido no meu quintal é porque ele as enterrou lá? Ou acha que é fora de possibilidade que o motivo de elas terem aparecido lá seja porque ele está enterrado lá em algum lugar, e que se meu padrasto cavar bem fundo pode acabar encontrando -o?Minha voz tinha subido de tom, esganiçada. Acho que eu estava ficando meio histérica com aquela coisa toda. Pois é, pode me processar.

- Será que isso faria você ver que seu avô está cem por cento correto? – guinchei. –

Quando meu padrasto achar o cadáver podre de Hector de Silva?

Clive Clemmings ficou mais perplexo do que antes.

- Minha cara srta. Ackerman! – exclamou ele.

Acho que falou porque tinha notado, no mesmíssimo momento que eu, que eu estava

chorando.

O que era bem estranho, porque não sou chorona. Quero dizer, é claro, eu choro

quando bato a cabeça num armário da cozinha ou vejo um daqueles comerciais

melosos da Kodak ou coisa assim. Mas, você sabe, não caio no choro por qualquer

bobagem.

Mas ali estava eu, sentada na sala do Dr. Clive Clemmings, Ph.D., abrindo o maior

berreiro. Muito bem, Suze. Isso é que é profissional. Um belo modo de mostrar a Jack

como mediar.

- Bem – falei em voz trêmula enquanto tirava as luvas de látex e me levantava. –

Deixe-me garantir, Clive, que você está muito, muito errado. Jesse... quero dizer,

Hector, jamais faria algo assim. Isso pode ser o que ela quer que você acredite. –

Assenti para o quadro na parede acima, cuja visão agora estava começando a odiar com

uma espécie de paixão. Jesse... quero dizer, Hector, não é... não era assim. - Se ele

“amarelasse”, como você falou – fiz as mesmas aspas estúpidas n o ar -. Teria cancelado

a coisa. E, sim, os pais dele poderiam ficar embaraçados, mas teriam perdoado, porque

claramente o amavam tanto quanto ele os amava, e...

Mas não consegui falar mais, de tanto que estava chorando. Era de enlouquecer. Não

dava para acreditar. Chorando. Chorando na frente desse palhaço.

Por isso me virei e saí intempestivamente da sala.

Não foi uma saída muito digna, acho, considerando que a última coisa que o Dr. Clive

Clemmings, Ph.d, viu de mim foi minha bunda, que devia parecer enorme naquele short

estúpido.

Mas consegui passar meu argumento.

Acho.

Claro, no fim, acabou não importando. Mas na hora eu não tinha como saber disso.

Nem, infelizmente, o pobre Dr. Clemmings, Ph.D.